E depois de todos os papéis e de todas as memórias, ainda antes do infante tragado, que esse faz-se esperar com a ansiedade própria de qualquer descoberta, o pincel arriscando a cor incerta, o vestir de novo as madeiras, o reciclar, mas mais que isso, esta pacifica certeza, ao desbravar novas cores e novos céus, em cobaltos domesticados, roxos discretos de quem se fez de luto, a prata que se inventa quente, a da casa e a da lua, do marejar e das lantejoulas perdidas.

Missangas fugidias a quem o tempo roubará o brilho.


Ou a solidão.


Uma outra cousa qualquer, a que ainda não sei dar o nome.



E saber que quando tal suceder, bastará subir a rua e procurar uma nova tinta, na loja da esquina.



Como se a vida fosse apenas uma tela sedenta de cor.